26 мая 2024 года.
«Уэмбли».
— Фух… Фух…
Под уже начавшим припекать солнцем вытираю пот, стекающий по подбородку, и пытаюсь отдышаться.
Ещё недавно ярко-голубое небо постепенно окрашивается золотом, а со всех сторон давит оглушительный гул.
Вдруг вспоминается прошлый год, и я в очередной раз поражаюсь тому, как быстро летит время.
Неужели уже целый год прошёл?
«Уэмбли».
Именно с этого огромного стадиона начался мой нынешний сезон.
Суперкубок Англии, матч против «Арсенала».
Кажется, будто совсем недавно я впервые вышел сюда в новой форме, перед новыми болельщиками, и носился по полю с ощущением, что меня выставили на экзамен.
А теперь и эта форма стала привычной, и мысль о том, что вон те люди — наши болельщики, больше не кажется странной.
Я до сих пор отчётливо помню их лица.
Как они смотрели на меня — полные ожидания.
Словно дети, которым на Рождество подарили долгожданный подарок.
Что же там внутри?
Приставка, о которой так давно мечтал? Милый щенок? Игрушка, которой нет ни у кого из друзей?
Лица детей, которые, едва сдерживая нетерпение, рвут упаковку и гадают, что же им досталось.
Вот такими они были.
И именно поэтому мне было страшно.
Что будет, когда ребёнок разорвёт упаковку и увидит меня?
Не разочаруется ли?
Ведь ребёнок, который так ждал подарка, должен подпрыгивать от радости, а не расплакаться со словами: «Я хотел не это».
Не оправдать чьих-то ожиданий — одна из тех вещей, что заставляют меня чувствовать себя хуже всего.
Так что…
Что почувствовал ребёнок, увидев подарок?
Не знаю.
Но, наверное, достаточно посмотреть на болельщиков сейчас.
— LEE! LEE! LEE! LEE!
— LEE! LEE! LEE! LEE!
Это не «Этихад».
Это «Уэмбли».
Огромный стадион на девяносто тысяч человек, и только половина трибун принадлежит нашим болельщикам.
Но даже здесь я слышу, как скандируют моё имя.
Не несколько человек.
Десятки тысяч людей одновременно зовут меня.
87:23
MCI 2 : 0 CHE
Часы на табло неумолимо приближаются к девяностой минуте, а мы ведём в два мяча.
В футболе не бывает голов, которые кто-то забивает в одиночку.
Кто бы ни нанёс последний удар, гол всегда рождается усилиями всей команды.
И всё же они скандируют моё имя лишь потому, что последнее касание было моим.
Только поэтому.
И всё равно весь стадион приветствует именно меня.
Значит, по крайней мере, для них я оказался не таким уж плохим подарком.
Хотя бы это.
И мне этого достаточно.
Перед матчем тренер сказал нам:
не смотреть ни вверх, ни вниз — только вперёд.
Не оглядываться на дорогу, по которой мы уже поднялись, и не задирать голову к высоте, на которую ещё предстоит карабкаться.
Смотреть только на матч перед нами и на соперника перед глазами.
Ничего не меняется.
Есть игра — значит, мы просто делаем всё, чтобы её выиграть.
Мы не пришли совершать какой-то великий подвиг или вписывать своё имя в историю.
Мы лишь выполняем свою работу.
Он сказал забыть обо всём остальном и помнить только одно: сегодня мы пришли сюда, чтобы победить «Челси».
Так я и играл.
Но когда время подбирается к девяностой минуте, а ты носился по полю так, что сил уже не осталось…
сам не замечаешь, как снова оглядываешься назад и хотя бы раз поднимаешь глаза вперёд.
Наверное, это человеческий инстинкт.
Ничего не поделаешь.
И я больше не хочу мучиться из-за вещей, с которыми ничего нельзя сделать.
Я уже понял: если что-то действительно неизбежно, проще принять это.
Мы поднялись слишком высоко.
На высоту, которую я даже представить не мог.
Здесь тяжело дышать. Воздух разрежен. Голова кружится.
Если сегодняшний матч так и закончится, мы станем чемпионами Англии и обладателями Кубка Англии.
А затем в таком статусе сыграем с «Реал Мадрид» за победу в Лиге чемпионов.
Победим и там — оформим требл.
Высшую честь, которой вообще способна добиться футбольная команда.
Станем командой, покорившей весь сезон.
До этого достижения остался один шаг.
Мы почти добрались.
Но если ты стоишь всего в шаге от такой вершины…
это значит и то, что забрался очень высоко.
А если поскользнёшься прямо перед самой вершиной и рухнешь вниз…
удар будет тем сильнее, чем выше ты поднялся.
Парашюта нет.
Потому что я и представить не мог, что окажусь здесь.
Даже не думал, что заберусь настолько высоко, — откуда было взяться мысли подготовиться к падению?
Когда я только начинал подъём, мне хотелось добраться хотя бы до вершины того невысокого холма впереди.
Какой ещё парашют я мог тогда взять с собой?
Вот почему мне страшно.
Если бы за спиной был хотя бы парашют на случай падения, было бы спокойнее.
А так ноги дрожат, и я снова и снова смотрю вниз.
И представляю.
Насколько будет больно, если я сорвусь отсюда?
Да какая там боль — я наверняка разобьюсь насмерть.
А если упаду, как смотреть в глаза людям, которые ждут меня внизу?
Не смогу.
Они ведь смотрели и ждали, что я достану для них звезду с неба.
Как я вернусь к ним с пустыми руками?
С каким лицом?
Мне страшно падать.
Я не люблю бояться.
Поэтому я не хочу падать.
Если подумать, с самого начала мной двигало только это.
Я изо всех сил карабкался вверх, потому что боялся сорваться.
И как-то незаметно оказался здесь.
Ничего не изменилось ни тогда, ни сейчас.
Разве что страх стал сильнее.
Потому что я поднялся выше.
Теперь ещё страшнее.
И потому желание не упасть стало болезненно сильным.
Я хочу не сорваться, а спуститься вниз сам — спокойно, на своих ногах.
И, конечно, со звездой, которую все хотели, в руках.
— Five minutes left!
— Focus on!
Крики партнёров возвращают меня к реальности, и я снова сосредотачиваюсь на игре.
Через пять минут закончится ещё один матч.
После него останутся последние девяносто минут.
Если честно, мне даже немного обидно.
Раз уж мне дали силы забраться так высоко, могли бы заодно дать сердце, которое не дрожит, глядя вниз с такой высоты.
Тогда я хотя бы сумел наслаждаться этим волнением.
Конечно, это уже чудовищно неблагодарные мысли.
Одного того, что мне удалось добраться сюда, достаточно, чтобы считать себя самым везучим человеком на свете.
Если после этого я стану просить ещё, то даже если завтра в меня ударит молния, жаловаться будет не на что.
— Держим линию!
— Идут!
Выравниваемся с партнёрами и бросаемся в последнюю оборону.
С этого момента это уже не футбол.
Нужно просто любым способом не дать мячу добраться до наших ворот.
Хоть головой в него врезаться.
Только и всего.
БУ-У-УМ!
ПА-А-АНГ!
У самого уха будто рвутся пули.
Это звук мяча, который после удара соперника принимает на себя чьё-то тело.
Люди, зарабатывающие сотни миллионов в неделю, превратились в лохмотья и всё равно бросаются под мяч, а потом, не успев даже как следует почувствовать боль, вскакивают и снова защищаются.
И я снова понимаю, почему эта команда стала лучшей.
Наверное, ещё прежде, чем в умении играть в футбол, дело в том, насколько отчаянно эти люди не хотят падать.
Время идёт.
— Три минуты!
Основное время на табло заканчивается.
Три минуты добавленного.
Я просто бегу за мячом — как в тот день, когда впервые начал играть в футбол.
Отбить.
Ещё раз.
И ещё.
Только эта мысль в голове, а я, тяжело дыша, как загнанный пёс, снова бросаю тело навстречу мячу.
И наградой становится свисток, возвещающий конец матча.
Пи-и, пи-и-и, пи-и-и-и!
Этот звук кажется спасением.
Я тут же оседаю на газон.
Просто лежу, глядя в небо, и тяжело дышу.
Дело не только в физической усталости.
Будто из меня выжали всё до последней капли.
И тело, и нервы — всё истрачено без остатка, даже пальцем шевельнуть сил нет.
Вместо радости от победы в Кубке — одно облегчение.
Ещё один перевал позади.
Но впереди оставался ещё один.
И самый крутой из всех.
…
2 июня 2024 года.
«Уэмбли».
— …
Всего через неделю я снова здесь.
Но атмосфера сегодня совершенно иная.
Трудно поверить, что неделю назад я стоял на этом же поле.
Будто это совсем другой стадион.
Hala Madrid-!
Hala Madrid-!
Со всех сторон разносится только одно — «Мадрид».
Хотя половину трибун вроде бы занимают наши болельщики.
Их совсем не слышно.
Только бесконечные возгласы в честь «Реал Мадрид».
Словно «Уэмбли» стал домашним стадионом «Реала».
И, пожалуй, иначе быть не могло.
Достаточно посмотреть на цифры на табло, которое словно само плачет.
66:66
MCI 0 : 5 RMA
Ноль пять.
Это финал Лиги чемпионов.
Даже в товарищеском матче, не говоря уже о лиге, такой счёт был бы катастрофой.
А здесь — финал Лиги чемпионов, и на табло горят эти цифры.
Внезапно скандирование «Мадрид» стихает.
И вместо него стадион заполняет оглушительный плач.
У-у-у-у-у!
По коже бегут мурашки.
Как будто слышу завывания призраков.
Такое чувство, словно я лежу в гробу и смотрю, как люди оплакивают нашу смерть.
Половина трибун опустела.
Противоположная сторона, где сидят фанаты «Мадрида», заполнена, а там, где должны быть наши болельщики, зияют пустые места.
Оставшиеся плачут.
Рыдают так, словно наступил конец света.
Глядя на них, мне самому хочется плакать.
Слёзы начинают течь по щекам.
Матч ещё не закончен, я не хочу плакать, но остановить их не могу.
И вдруг…
люди начинают возвращаться на трибуны.
Что?
Это же наши болельщики.
Точно наши.
Но они входят на свои места и кричат:
Hala Madrid!
Неужели предали?
Настолько разочаровались в нас, что решили бросить свою команду и поддерживать соперника?
Грудь будто разрывает.
Болельщики от нас отвернулись.
Хотя назвать это предательством тоже нельзя.
Разочаровал их я.
Всё ведь моя вина — кого мне обвинять?
Виноват только я.
Всё дошло до такого именно из-за меня.
На седьмой минуте первого тайма мне выпал шанс открыть счёт, а я отправил его в никуда.
Вышел один на один с вратарём и пробил так нелепо, что самому не верится.
А на двенадцатой минуте ещё и забил в свои ворота.
Вместо 1:0 сделал 0:1.
Моя ошибка стала первой костяшкой домино, после которой посыпалась вся команда.
Партнёры растерялись от абсурдной оплошности, а соперник не упустил момент, когда нас качнуло.
Так всё и дошло до этого.
Из-за меня все разочарованы.
Все цокают языком.
— Из-за него проиграли, да?
— Ага.
Сердце проваливается куда-то вниз.
Все партнёры косятся на меня и шепчутся с игроками соперника.
Обо мне.
«Из-за него проиграли». «Зачем такой вообще пришёл в нашу команду».
Я оседаю на землю и зажимаю уши.
Но слышу всё равно.
Может, это уже голоса в моей голове.
Хочу спрятаться, но спрятаться негде.
Пытаюсь подняться и убежать — некуда.
Со всех сторон путь перекрыт.
Все обступили меня и смотрят сверху вниз.
Эти глаза страшные.
Кажется, одним взглядом они могут задушить меня насмерть.
Все ругают меня.
— Что ты здесь делаешь?
— Это финал Лиги чемпионов.
— Как ты вообще оказался на этом поле?
— Ты не заслуживаешь играть на такой сцене.
— Разочарование.
— А мы ведь надеялись.
— Ты же вроде футбольный гений?
— Зачем ты всех обманул этой ложью?
— Ну вот, наконец-то всё раскрылось.
— Ты нам больше не нужен. Проваливай.
Страшно.
Пожалуйста, не надо.
Мне кажется, я умру.
Я ведь не хотел, чтобы так получилось.
Просто… просто всё как-то само зашло так далеко.
Мне страшно.
Пожалуйста.
Пожалуйста…
Пи-пи-пи-пи!
— А-а-а?!
Я рывком сажусь.
— …?!
Что… что происходит?
Перед глазами темно.
Люди, которые только что мучили меня, исчезли.
Вокруг одна темнота.
Ничего не слышно — только безумно колотящееся сердце.
Тук-тук-тук-тук!
— …
Шарю руками вокруг.
Под пальцами мягкое одеяло и насквозь мокрая пижама.
Это же… моя кровать.
Моя комната.
Но я же только что был на «Уэмбли».
Матч шёл вовсю.
Как…
Пи-пи-пи-пи!
От внезапного звука я вздрагиваю всем телом и поворачиваю голову.
Звонит телефон.
Осторожно тянусь к нему и вижу будильник.
2 июня 2024 года, 7:00 утра.
— …
Ненадолго замираю перед экраном, пытаясь собрать мысли.
Второе июня.
Сегодня финал Лиги чемпионов.
Матч вечером.
А сейчас семь утра.
…То есть он ещё не начался.
— Фу-у-у-у-ух…
Обхватываю обеими руками раскалывающуюся голову.
Мне приснился чертовски мерзкий кошмар.
Загружаем комментарии…