— Ха-а… ха-а…
Надо мной россыпь звёзд.
Неужели их всегда было так много?
Кажется, стоит протянуть руку — и они посыплются вниз.
Хотя половина, возможно, вообще не настоящие звёзды.
Стадион обычно слишком яркий, чтобы нормально видеть небо.
— …
Немного… холодно.
Вечер и без того прохладный, а пот быстро остывает.
Убегает с тела и заодно уносит тепло.
Куда это он собрался?
Позвали — и даже не оглянулся.
Предатель.
Из-за тебя теперь мёрзнуть.
Говорят, в футболе особенно опасны последние пять минут перед концом.
Не хватало ещё стать идиотом, который подцепит простуду, когда зима уже почти закончилась.
— Фу-у…
Но думать об этом не хочется.
Заболею — и ладно.
Сейчас бы просто уснуть прямо здесь.
Веки уже начинают закрываться…
— Чиан!
— Малыш!
…когда над лицом один за другим появляются незваные гости и заслоняют небо.
Хотя «незваные» — несправедливо.
Все лица знакомые.
— Накинь. И выпей.
— Хорошо поработал. Правда хорошо.
На меня ложится что-то мягкое.
Чьи-то руки помогают сесть.
И тут же в рот упирается бутылка.
Глоть.
Глоть.
Я почти бездумно пью воду с электролитами.
А-а…
Впитывается.
Будто что-то разливается по венам по всему телу.
Из горла в живот.
В руки.
В ноги.
До пальцев.
Наверное, пустыня чувствует примерно то же самое, когда наконец идёт дождь.
Я буквально ощущаю, как организм тянет воду.
А когда она добирается до головы…
— …А.
Туман исчезает.
Сознание резко проясняется.
То, что ещё секунду назад выглядело размытым, снова становится чётким.
Поднимаю взгляд.
Никаких звёзд.
Только чёрное небо.
…Всё закончилось.
— …
Оглядываюсь.
Партнёры лежат или сидят на газоне с такими же пустыми лицами.
Кажется, ни у кого нет сил не то что встать — даже вспомнить, где мы и кто мы вообще.
Наверное, я минуту назад выглядел точно так же.
Другие ребята бегают между нами, раздают воду, полотенца, куртки.
— Уф… раз.
Ноги дрожат, но я всё-таки поднимаюсь.
Тяжело.
Однако сейчас нельзя сидеть.
Матч закончился.
Но болельщики всё ещё смотрят.
Нельзя показывать им пустую спину человека, который больше не способен подняться.
Нужно встать.
— Чиан…
Оборачиваюсь на голос.
Передо мной Итальяно.
На секунду кажется, что он сердится — лицо красное почти до макушки.
Но затем тренер обнимает меня, и я понимаю, что ошибся.
— …Прости. И спасибо. Ты отлично поработал.
Его объятие почему-то намного теплее толстого пуховика.
Только я не понимаю, за что он извиняется и благодарит.
Если кому и извиняться, то скорее мне.
Но ничего не говорю.
Просто принимаю тепло.
Ладонь тренера немного чересчур сильно колотит по спине.
Терпимо.
Так мы стоим несколько секунд.
Потом он идёт к следующему игроку, обнимает его точно так же и снова хлопает по спине.
А я направляюсь к ближайшему партнёру.
Сапонара сидит, подтянув колени к груди, и смотрит в никуда.
Машу ладонью перед лицом.
Проверяю, жив ли.
— …
Глаза медленно поворачиваются ко мне.
Живой.
Протягиваю руку.
— Встанем?
— …А. Да.
Он хватается.
Я тяну.
И тут неожиданно приходится стиснуть зубы.
Тяжёлый-то какой.
— …Хорошо поработали.
— …И ты.
Тук-тук.
Хлопаю его по плечу, как тренер меня.
Сапонара кивает.
А потом внезапно отворачивается и громко высмаркивается.
…У него там что, распылитель в носу?
С отвращением решаю найти следующего.
Впереди лежит Ромеро.
Не на спине.
Лицом вниз.
Кто-то уже накрыл его курткой, но поднять, видимо, не смог.
Чего он вообще так лежит?
— …Эй.
— …
— Вы там есть?
— …
Присаживаюсь рядом и тыкаю пальцем в затылок.
Проверяю наличие жизни.
Никакой реакции.
Видимо, умер.
— …Мёртв.
— …
— Значит, соперника у меня больше нет.
— …Жив.
Ромеро тут же приподнимает голову.
Вот же честный человек.
Всё лицо в траве.
Наверное, прилипла к поту и слезам.
Красные глаза ужасно провоцируют.
— Плакал?
— …Нет.
— Да ну? Всё лицо мокрое.
— …Пот.
— А. Ну да. Конечно. Мой соперник не станет реветь как ребёнок.
— …!
Ромеро округляет глаза, резко садится и яростно вытирает лицо.
Не только глаза бы протёр.
Нос тоже.
Я всё-таки улыбаюсь и протягиваю руку.
Поднимаю его.
Потом обнимаю, делясь теплом.
Мне его тоже только что дали.
Жалеть незачем.
— …Ик.
Плечи Ромеро снова начинают дрожать.
Он ещё и странно икает.
Я хлопаю его по спине, стараясь не дать дрожи усилиться.
Так проходит несколько секунд.
— …
Сзади появляется тепло.
Потом слева.
Справа.
Один за другим к нам подходят партнёры.
Никто ничего не говорит.
Просто раскрывают руки и прижимаются.
Так мы стоим, спутанные в один огромный комок.
Молча.
И довольно долго делимся друг с другом теплом.
* * *
Хлоп-хлоп-хлоп-хлоп!
Когда мы всей командой подходим к трибунам, раздаются аплодисменты.
Люди хлопают нам.
Мы тоже поднимаем руки над головой и отвечаем тем же.
И тут я понимаю:
первую цель сегодняшнего матча мы всё-таки выполнили.
Вторая…
выйти в четвертьфинал…
провалена.
Но более важная цель выполнена.
Мы не оставили сожалений.
Если бы оставили, я бы сейчас не смог стоять перед болельщиками и хлопать.
От стыда не поднял бы головы.
Наверняка спрятался бы за огромными старшими.
А сейчас голова поднята.
Я смотрю людям прямо в глаза.
…Кто-то, наверное, назовёт это бессовестностью.
Проиграл.
Вылетел в одной восьмой.
И всё равно ходишь с поднятой головой?
Но, по-моему, как раз уныло прятаться от болельщиков было бы невежливо.
Пока на нас эта форма, мы должны держаться достойно.
Мы заставили людей плакать.
Значит, наша обязанность — однажды заставить их перестать.
Сегодня мы сделали всё, что могли.
Осталась досада.
Но сожалений нет.
Поэтому можно смотреть людям в лицо.
Хлоп-хлоп-хлоп!
Мы медленно пошли вдоль трибун, благодарили аплодисментами за поддержку.
Болельщики будто вообще не уставали.
И пока их хлопки не прекращались, мы тоже не могли остановиться.
Если бы выиграли — ладно.
Но они аплодируют нам после поражения.
За это можно только благодарить.
Конечно…
если бы мы победили, было бы лучше.
Все были бы счастливы.
От этой мысли снова накатывает сильная досада.
Хорошо хотя бы, что это именно досада.
Не сожаление.
И всё же ещё тяжелее другое.
Мы уже довольно долго идём вокруг поля.
А трибуны по-прежнему полные.
Будто вообще никто не собирается уходить.
И именно нам приходится оставить этих людей первыми.
— Чиан. Извини, но интервью…
— А… да.
— Пойдём.
Это чёртово интервью.
Кажется, будет мучить меня до последнего дня карьеры.
Остальное оставляю тренеру, штабу и старшим.
Неохотно ухожу с поля первым.
Направляюсь в тоннель.
И почти у самого входа внезапно останавливаюсь.
На ближайшем секторе замечаю знакомые лица.
К чёрту интервью.
Нужна минута.
— Извините, я…
— Да?
— Можно сначала поздороваться?
— Конечно. Иди.
— Спасибо.
Если бы запретили, я уже собирался лечь на землю и устроить сцену.
Хорошо, не пришлось.
Получив разрешение, иду к трибуне.
Перепрыгиваю рекламный щит.
Там Чиу и папа.
— Чиан!
— Эй! Молодец! Правда молодец!
Стоит мне подойти, оба начинают шуметь.
И так сильно высовываются через ограждение по пояс, будто вот-вот свалятся.
Ещё упадут.
Быстро поднимаюсь по ступенькам и оказываюсь на одном уровне.
Сначала обнимаю папу, уже раскрывшего руки.
— Молодец. Молодец. Так старался. Да.
Он прижимает меня и говорит почти плачущим голосом.
Словно случилось что-то ужасное.
Со мной-то всё нормально.
— …
И всё же странно.
До этого я был совершенно спокоен.
А в папиных руках вдруг начинает подступать что-то к горлу.
Хочется пожаловаться.
Покапризничать.
…Может, тренеры и правда были правы, когда говорили, что удары головой надо оставить на потом, когда вырасту.
Трудно доказывать, что я уже взрослый, если папины объятия всё ещё такие тёплые.
— Чиан.
— Да.
— Не расстраивайся. Понял? Ты сыграл замечательно.
— …Я не расстраиваюсь.
— Правильно. Ты сделал всё, что мог. Соперник был действительно очень сильный. Если вам где и не повезло, так только в том, что вы встретили такую команду так рано.
— …
Хм.
Они и правда сильные.
Наверное, назвать «Сити» лучшей командой мира было бы не слишком большим преувеличением.
Может, именно поэтому я и не хотел проигрывать им легко.
Но проиграл.
Значит, пока я ещё не на таком уровне.
Снова накатывает досада.
А потом папа говорит:
— Вы играли против лучших. Значит, раз смогли так с ними сыграть, вы тоже среди лучших. Понимаешь?
— …
Он отстраняется, кладёт руки мне на плечи, будто пытаясь передать силу.
Я молча киваю.
Мы играли против лучших.
Значит, и сами тоже лучшие.
Мне такая мысль в голову не приходила.
Вот что значит папа.
Почему я не унаследовал эту фантазию?
Ещё раз киваю.
Потом мы заканчиваем объятие.
— …
— …
Поворачиваю голову.
Чиу смотрит на меня с опущенными уголками губ.
Рот — примерно на пять часов сорок минут.
Вот-вот заплачет.
И тут я неожиданно начинаю колебаться.
Я вообще-то собирался просто поздороваться.
Но после папиных объятий странно теперь оставить Чиу в стороне.
Да и её лицо почему-то вызывает совершенно непонятное желание.
…Ну ладно.
Если просто уйду, будет неловко.
Приходится.
— …Спасибо, что болела.
— …Ага. Ты молодец…
Неловко, почти осторожно обнимаю Чиу.
И сразу же отпускаю.
Быстро говорю, что меня ждёт интервью, разворачиваюсь и спускаюсь по лестнице.
Снова через рекламный щит.
На поле.
К тоннелю.
И тут внезапно возникает желание ударить себя по голове.
Если бы примерно на семидесятой минуте можно было остановить матч и вот так обнять её, может, мы бы вообще выиграли.
Я всего лишь слегка прижал её к себе.
А кровь уже будто снова пошла по всему телу.
Силы вернулись.
…Странно.
Ещё недавно казалось, что сейчас рухну.
А теперь будто могу сыграть ещё один матч.
— …Хм.
По дороге к интервью я незаметно принюхиваюсь к себе.
…Сильно потом пахло?
От Чиу так приятно пахло.
Она выглядела неловко, поэтому я просто не мог иначе.
Может, зря всё-таки полез обниматься.
Хм-м.
Я думал, что сегодня не оставил сожалений.
Кто же знал, что одно появится именно здесь.
Загружаем комментарии…